无题

　　石头 将说出秘密的

　　微笑，那脚印的热度

　　还未发凉，故事

　　还在继续。

　　祖先的书卷，开始摸索些什么

　　我的课本在流泪，纸上字迹

　　好似在掉色。

　　准时被听到的颤音 如谱曲

　　在谁的嘴巴里吹响。

　　梦

　　生命，让一座海有了复活的

　　梦境。一片海活着

　　风的经幡随心而动

　　刺眼的夕阳下，赶回羊群、牛群

　　还有在黑帐篷在来回之藏獒

　　谁说那不是金子的语言。

　　已经书写出，天边落日

　　我看见落地有声音的爱。

　　在天边翻卷着祖先的足迹

　　历史从来就不是一个神话

　　它随时潜藏在黎明的身体里

　　随时准备酝酿一场大海的风景。

　　无语的杀手

　　柔弱 被历史遗留的小尾巴

　　哑口无语的新闻

　　不知在今晨听了几回

　　肚子 还在疼痛。

　　或许 你不懂石子的沉稳

　　缺欣赏裂缝中穿透的阳光。

　　时间就是那无语的杀手

　　每一个刀痕

　　被隐藏在你的皱纹里

　　并流着无奈的溪水。

　　西藏

　　一块粗枝大叶的巨石

　　摸的人多了

　　便成了旅游者心中的圣石。

　　千年高领

　　依然屹立在雪域高原

　　不关心粮食 生活 饥饿

　　只有高高在上

　　铺满整座桥梁。

　　干净

　　读完数年旧书 写出一屋新书

　　是件理所当然的事。

　　看到那作家上大学

　　攻读学士 硕士 博士 博士后

　　还写一首优美的“诗歌”

　　这令我喜欢了好多天。

　　那时 我才十七岁

　　想象格桑花为我绽放

　　想象路边的野草花为我送行

　　我想快点儿长大 编写自己的家谱。

　　我还想象“出作品”的作家那样

　　写一屋厚重的书籍 不关心内容

　　卖掉了再写一窝。

　　我也想象像仓央嘉措一样

　　写一首天堂般的情歌

　　满足自己 满足时间。

　　那时 我才二十出头

　　那时 我真这么想

　　那时 我干净得还不知道什么叫干净。

　　温暖的风景

　　我深怕那生之焦虑的日子

　　仍如天空一样隐藏着奇迹

　　一场暴雨黏合了谁的眼睛

　　然后 一点点展开

　　那一针一线编制的唐卡

　　并连根拔走记忆中满满的温暖和孤独

　　祖先们一定是记得的

　　名气越过了大地边境

　　使孤独成雕像 世界不再无声

　　使旧地址终归是温暖的风景